Obra maestra

Imagen cedida por un amigo.

Pintarte
con pinceles de viento,
con letras,
pintarte con ganas de robarte,
con deseos
de sacarte de la pintura
y tenderte al sol
para que cuajes más rápido;
pintarte con colores
que nadie antes ha visto,
dibujarte el alma en silencio,
marcando trazos
suaves,
lentos,
dicotómicos.

Pintarte así,
simplemente como eres,
sin agregados especiales,
sin romperme la cabeza
con tropos locos,
con vanguardias,
con poetas muertos;
pintarte,
como quien no quiere la cosa,
desnudo ante la vida,
completamente niño
o animalito;
sacarte de ese contexto
de papeles y firmas
y sellos
y tapiales.

Pintarte
como un pasatiempo bobo,
con pinturas naturales,
¡redondearte las praderas
y colmarlas de sabores!
Pintarte sin saberes,
no como un cabeza hueca
sino inocente
y llenarte los espacios
con besos
de boquitas pintadas,
con poemas conjeturales,
con madames suicidas.

Pintarte de nuevo,
tener el placer de volver a crear
esa obra maestra.

Anónimo I

La imagen es de una pintura de Slawek Gruca: Lovers 3, 2005

"¿Susurro?"

Susurra,
y deja caer las palabras como un cuentagotas,
que cada una golpee la piel subversiva
como un lengüetazo de ternura.


"¿Lloro?"

Llora,
y pretende que la noche no tiene asideros,
que toda estrella bajará con la luna
prendida en estelas de luces rijas.


"¿Grito?"

Grita,
y que nada quede encerrado en tu pecho,
rómpete los dientes y rájame los labios
con los decibeles de tu querencia.


"¿Río?"

Ríe,
y socávame los dolores para que huyan lejos,
llama a los lobos con chasquidos de nieve
para que juntos devoremos la lejanía.