Más de ti.

Hay más de ti, en esta noche,
que de mí en mis propias letras
y eso es porque me invades,
me proclamas tu tierra privada,
tu hueste, tu guerrera.
No me pregunte nadie
hasta dónde llegará mi locura,
no tengo forma de saberlo
lo infinito no sabe medirse,
la locura no sabe analizarse
y así es que yo no sé callarme
porque no está en mi naturaleza.
Digo porque digo lo que debo decir
y no porque callo el silencio; no,
es más que tan sólo eso;
cada vez que derramo una palabra
es con un sentido (o sentimiento
ya ni idea tengo)
Hay mucho de ti en mis páginas
forradas de gotitas de mi sangre,
de la sangre de mi alma;
hay más de ti que de mí
en mi corazón tardío.
¿Y qué tal si te evacuara?
¿qué tal si te erradicara de mis ojos
y de mis acuarelas nocturnas?
Creo que entonces estaría vacía,
estaría perdida, acabada.
Y eso sería porque hay más de ti
que de mí en mi propia vida,
y sé que suena tan ridículo
como si hubiera más cielo en el mar
que mar en las nubes,
pero es esa la verdad:
hay más de ti en mí, que de mí misma.