¡Estense quietas, palabras locas!
Retobadas corren y revolotean
por las hojas en blanco, pocas
veces he visto cosa semejante.

Está bien, si quieren ser sean
mil colores o mil morlacos
de un lado y otro me patean,
las ilusiones son su estandarte.

Llevan encerrados amores en sacos
de once varas, de cien bocas,
se revuelven todas en arrumacos,
¡ya déjenme! ¡Ea!, a otra parte.