Crescendo

Este corolario funesto de todo pensamiento

que recae en tu boca,

en tus cálidos besos de frutal desvarío

y en esa sed ¡ah! Sed terrible,

sed mortal que me ataca los labios

hora con hora.

Este estúpido sueño que no cierra los ojos

y aquella inmaterial materia

de la que está formado no dejan de acecharme,

no dejan de cazarme viva o muerta,

puntapié o caricia,

redoble o ciruelo.

Aquel sinsabor de la ausencia

y este resabio de culpas que me invade la garganta

y me asfixia,

todo se incrementa cuando cierro mis brazos

y sólo encuentro la almohada.