De una u otra manera

¿Me quedo y te asesino lentamente
cuchillada a cuchillada?
¿O cierro la puerta a mis espaldas
y arrojo la hoja de la guillotina sin más?

Sicaria, de todos modos,
impía, por igual,
que tu sangre se derrame no es una incógnita,
sino el cómo,
cuándo,
cuánto tardará.
Y tú también intentas decidir
si pones el cuchillo en mi mano
y me das ora un brazo,
un ojo,
el mentón;
o si mejor directamente
me pones tu cabeza en el regazo
y mi mano filosa
sobre tu corazón.
Bañaré mis manos con tu sangre

de una u otra manera.

Semillas para el otoño

Toma en esa mano cálida
los pequeños destellos que la mía cede,
que aunque el frío abata las cortinas,
también allá afuera,
entre los árboles nebulosos de la plaza,
dentro mío es verano,
porque tu rostro aparece deslizándose
como furtivo felino
en las noches de luna oculta.
Todo lo guardo,
cada sonrisa, cada palabra,
cada gesto, se encierran en mi lunes a viernes;
y si se escapa un chispazo de alegre recuerdo,
procuro que nadie me lo robe
golpeándome con la realidad que me rodea.
No temo tener hambre más adelante,
tu saciadora oquedad fugaz
y ese lujo de verme en tus ojos reflejada,
de tanto en tanto,
bastan para entretenerme los deseos
mientras te espero,
haciendo revolotear por la mente
ciertos momentos de delicia.

Bella durmiente

Habrás de llegar algún día
hasta mi almohada dormida en la espera
y tomarás mi mano trémula de frío
vaciada por las pesadillas.
Habrás de ser el salvador de mi niña interna,
la que siempre soñó con príncipes
que la dama no se atrevió a soñar;
espantarás unos cuantos cuervos
y quizás, de alguna manera,
habrás de saber cómo abrir las puertas.
Reconoceré tu hálito tibio
cuando roce mis labios secos
que del beso sólo guardan fantasmas,
y entonces, por motivos desconocidos,
te desvanecerás de nuevo
en la temible Oniria.

Espera y ensueño

Flaco consuelo pensar
en horas pasadas
esperando otras que arriben de sotavento
con una carga favorable a mis deseos;
¿Te he de escribir una golondrina?
O mejor esperar a que tu voz llegue
repicando con la lluvia
de la rutina,
en salones llenos de manos
y ojos que no me importan,
pero que, hete aquí, son inoportunos
testigos.
Y siempre está el silencio
de la ausencia esperable,
porque siempre una ausencia se espera
cuando espera el corazón una palabra,
al menos;
una caricia,
tal vez...
¿o será demasiado?

Cazador furtivo

De qué escondrijo saldrás a morder mi espíritu,

de alguna tumba saldrás catapultado

con una cara de espanto que te preceda,

lo sé... lo presiento.

Tus cabellos como telarañas me enredarán los ojos

y succionarás mis pestañas hasta dejarlas secas.

Horrores hay demasiados para contarlos

en mis siniestras horas nocturnas, cuando

calla ese búho;

lo sé... lo presiento,

tú te escaparás de uno de mis gritos de pesadilla.

Acreedores

¿Qué más quieren de mí estas ilusiones vanas?
Ya les he dado mi vida,
mi calma;
no tengo más que dolores en mi alma
pero ellas siguen pidiendo que les abra
la puerta de mis días, mis papeles blancos,
todo lo que tengo y lo que me falta.
Tanto piden que desespero,
por satisfacerlas he roto mis uñas
labrando la tierra con retratos cual espejos
buscando engañar sus deseos;
¿pero qué retrato ha de perdurar
cuando llega la lluvia desde lejos?
Entonces notan que no era el rostro amado
¡sino tan sólo un reflejo!
No puedo darles lo que buscan
y por eso
matan a mi corazón con suspiros perversos,
le estrujan y retuercen con recuerdos;
¿qué más querrán de mí mis sueños?
Ya todo les di,
hasta mis versos.