Ballerina

Ésta es tu entrada en escena,
éstos son los acordes de tu tragedia
escrita hace ya tanto tiempo
por algún dramaturgo frustrado;
éstos son los violines de tu vida
con sus cuerdas oxidadas.
Sal al escenario, el público espera,
esa inmensa vorágine que sólo
sabe aplaudir o tirar tomates;
esa pseudo especie que gusta de llamarse
expertos en el arte de vivir.
Traqueteos infames que da el tambor
al inicio de la sinfonía de tus finales,
Ballerina, tu no sabes bailar otra cosa
que no sea tu tragedia
por los bazares de esclavos lumbares
forrados de cachemires.
Lento es el vals de los pobres
que esperan fuera por verte
con esa misma ensoñación en los ojos
que otrora fuera parte tuya,
con esa esperanza tan tonta
que llamaras "mi esperanza ajena".
Nada suena dentro del ritmo,
tu sinfonía es un martirio
que llevas prendido de la ropa,
son las cintas que sujetan tu cabello,
son las zapatillas y los tules
las condenas de tus talentos.
No sientas vergüenza de tus pesares
que son tan tuyos ahora
como lo han sido siempre,
baila, ballerina, al son de tu tragedia
y divierte a los señores de frac
que han pagado tanto por verte;
no te detengas por nada,
baila, Ballerina, al son de tu tragedia
por las damas de recios abanicos
que nada saben de tus dolores,
que no saben nada del pequeño corazón
que arrojaste entre tintes carmesíes.