Palabras Prohibidas

Podemos conjugar otros verbos,
conjugar, por ejemplo, un alunar
o un ensolecía; subjuntivar
un desesperarme por ser
y un ser desesperadamente
algo nuevo y diferente;
conjuguemos el verbo mirar,
troquémoslo por tocar,
por encielar las manos dedo a dedo;
y conjuguemos -ya que estamos-

también el verbo escapar,
vamos a ponerlo en un presente o al menos
en un futuro perfecto; hagamos
que deje de ser un condicional
el encontrar en primera persona del plural;
hay varios verbos
que me gustaría conjugar
a escondidas.

¡Qué ternura se desprende de mi pecho
y qué muerte fatídicamente lenta!
A mí, aquí o allá,
hacia dónde van tus ojos
hora con hora
es un misterio que no termino de entender;
ese destierro del que soy mentada,
esa historia de la que soy mentira
y esclava;
esa fantasía de noches en almohadas
ahogadas,
esas roturas de rodillas al caer
¿de qué valen?
Me estremezco de sólo verte caminar
sin pisar el suelo que pisas
y sin embargo
no me importa ese polvo,
sólo quiero buscar las semillas enterradas debajo,
socavar en lo profundo de la madre
y gritar desde allí
para que crezcan las verdades como frutos.
Nadie me puede reprochar este amor delirante,
¿qué pueden saber los torvos de miradas rectas?
¿Qué han de saber los odiantes de amores
y los felices de torturas?
Sólo yo sé lo que vive en mi mente,
ni tú mismo te das cuenta.

Sin pena ni gloria.

Qué más que decir,
qué más que morir
sin haber tocado el cielo,
qué más que romperme las uñas
rasgando el silencio de la tumba
que me amortaja por dentro.
Supe una vez vivir,
era capaz el sol de hacerme cerrar los ojos
mas no el polvo;
pero qué más ahora
que huirle a la tierra madre misma
que me devora.

Soy poeta

Plasmarte ¿qué es eso?
Ensoberbecida de rigor,
amante y colérica,
no concibo sino concebirte
en estricto arte literario,
con comas, puntos y tildes,
en versos, estrofas y lebreles.

No me queda, además, otra cosa
mas que esto
de aletrarte entre papeles escondidos,
poniendo en claves,
de sol o lo que fuere,
el espléndido furor de saberte vivo
y esa recóndita pasión que nadie debe saber
pero que cualquiera descubre
al mirarme las manos
cubiertas de una tinta invisible.

¡Ya! ¿Qué tontería es esta?
Baste dejarme la vida en pocas cosas
para decir "estoy viva",
he parido ya tantos versos,
algunos por ti, otros por mentiras,
que la sangre se me ha vuelto de polvo negro
y contiene ciertas chispas
que no sé cómo llamarlas.

Ármame de valor, demonio del dolor,
que no parezca que escapo
aunque corra lejos,
que nadie se dé cuenta de que sufro en agonía,
que el desespero no me marque la frente,
que no me quiebre.

Lo busqué,
¡la Luna sabe que lo busqué!
Pero por recónditos parajes me pareció ver
su sombra que se desvanecía,
su aletargado subterfugio
del tiempo que se acaba y no queda.
Ah, el dolor de las entrañas
que me avisa que me duermo en la espera
y que quizás no haya mañana,
ni noche, ni Luna, ni fiebre.

Lo besé
¡Morfeo sabe que lo besé!
Y que me sumergí en un mar de estupro
tan sólo por despertar en sus brazos;
pero desperté y estaba sola
cobijando un recuerdo traído de Oniria.
¿Y si volviese?
Tal vez si recobrara mi cordura podría salvarme
de este demonio que me exuda,
quizás -y sólo con un poco de suerte-
haya un camino para recorrer de regreso
que no me conduzca por mil azotes.

Lo abracé
¡mis manos saben que lo abracé!
Pero se me resbaló entre los brazos
y fue a parar a otro mundo,
hundido en un pasado inclaudicable
del que no puedo rescatarlo
ni salvarme.

Cansada

Cansada de la luna marchita,
estoy cansada;
a veces siento deseos de cortar la aurora
en trozos que quepan en mi mano
para tirarla en el camino
y no perderme en el regreso...
si tan sólo quisiera regresar,
o si tuviera un hogar
que me esté esperando
con la puerta abierta
y una cálida fogata encendida;
pero no,
todo está apagado, frío,
mustio,
y estoy cansada
de las cataratas de polvo
que se caen de los muebles
tan pesados,
de esos recovecos llenos de arañas
y sus telas
que se me pegan en los ojos;
estoy harta
de chocarme con las paredes
buscando la puerta de salida
cada vez que intento escaparme
de los suspiros ahogados
de unos cuantos fantasmas
que fueron olvidados.
En algunas noches
intento cerrar los ojos como cualquiera
y abandonarme a la arena del no-tiempo
esperando que llegue...
¿quién?
¿De dónde?
¿Para qué?
Si estoy cansada
de las respuestas de siempre.

¿Qué son tus manos?

¿Qué son tus manos

si no crean arte, sino odios,

si no cuentan ficciones, sino mentiras?

¿Qué son tus manos?

Manos asesinas de musas,

ultrajadoras del bello goce

de las letras floridas,

¿qué son tus manos sino tormento,

inmundo lodo, sucio rencor?

Tus manos son las del látigo,

las del acero hiriente,

las del fatal embuste

que avergüenzan Dantes y Nerudas;

tus manos ¿qué son tus manos

sino mortales instrumentos

fríos y carentes de dicha?

¿Qué son tus manos

sino la oscura noche

que apaga el fuego creativo?

Tus manos no son de poeta,

son de mercenaria,

de sucia comerciante

que vende sus letras al vulgo ruin

de la difamación y el estupro.

¿Qué son tus manos?

Nada, sólo cenizas...

SOS

Sostenme esta mano temblorosa,
tira de ella,
toma mi muñeca, mi codo, mi hombro
y toda yo hasta hacerme prisionera y entonces
podrás quitarme los deseos insanos,
protejerme de mi propio instinto.
Atrápame fuerte, quítame del camino
del tornado de mis furores carnales,
mantenme a salvo, purifícame,
atrápame fuerte, aprisióname y no me sueltes.
Agarra mi cabeza con ambas manos,
haz que mis ojos se junten a los tuyos
y así no volverán a mirar a otra parte,
oblígame a seguirte como perra fiel
a fuerza de brazos cerrados,
quiébrame los huesos si hace falta
con tal de que no caiga en ese abismo de pecados,
sálvame de mi propio sentido de supervivencia
que está demente y me da
señales equivocadas.
Apriétame fuerte, que cruja mi alma
hasta casi romperse,
¡que me duela, que me duela!
Haz que se demuela el corazón traicionero
y, si hace falta, cárgalo contigo
hasta la noche más profunda
para que quede ciego a otra luz que no sea la tuya.
Sálvame, amado, porque sé
que estas manos no pertenecen a otro lado
más que junto a tu cuerpo,
cúbreme con tus brazos y besos hasta que el infinito
deambular se acabe,
protéjeme, porque sé que puedes,
porque lo has hecho por tanto tiempo
que no puedo imaginar otra pradera más segura.

La primera cena

Devorarte es la premisa.
Saciarme el hambre más cuerva
con tus ojos,
acuciar la saciedad
con cada gota de vida que te robe;
dulce elixir,
beber tu cuerpo
y de tu cuerpo.
Avampirarme debo,
afilando mis colmillos para la mordida
y así calmar mi vientre
deseoso de alimento.
Manjar de dioses
tu piel y el veneno que destilan
las víboras de tus poros.

El regreso

No se me hace imposible,

pero tampoco fácil,

volver a recuperar tus ojos como eran,

lo tengo presente,

no se me olvida.

Pero tengo que volver a esa pradera

toda luz, toda esperanza,

recobrar la simiente perdida

que estúpidamente olvidé bajo una farola,

volver a encender la luna

que se apagó entre mis manos

codiciosas de fútiles sueños;

sé que tengo que sacrificar alguna corola,

pero no es nada,

nada es nada, ni mucho ni poco,

nada es suficiente.

 

Lo que no soporto es la inagotable espera
de tu "ven a mí",
la falta del llamado que espero
día a día, segundo a segundo.
Tampoco soporto mi mente enloquecida,
los pensamientos que se agolpan, los gusanos,
las miras que se ajustan sobre melenas varias;
me hartan los nubarrones
y los rayos que no dejan de caer sobre mi frente,
mis manos no son un buen paraguas.
Agarro un libro, lo tiro,
tomo un atardecer
y lo vomito,
nada me sabe a nada, todo es un delirio;
lo que no soporto es esta espera desesperada,
cubierta de ansias y espinas.

Crescendo

Este corolario funesto de todo pensamiento

que recae en tu boca,

en tus cálidos besos de frutal desvarío

y en esa sed ¡ah! Sed terrible,

sed mortal que me ataca los labios

hora con hora.

Este estúpido sueño que no cierra los ojos

y aquella inmaterial materia

de la que está formado no dejan de acecharme,

no dejan de cazarme viva o muerta,

puntapié o caricia,

redoble o ciruelo.

Aquel sinsabor de la ausencia

y este resabio de culpas que me invade la garganta

y me asfixia,

todo se incrementa cuando cierro mis brazos

y sólo encuentro la almohada.

¿Qué fue, qué es, qué será?

Un sí, un no, un nunca más,

un para siempre o un olvídalo ya,

mirlos, tarántulas o cielo gris.

Tortura es el silencio, o peor aun

las palabras que nada tienen que ver,

el frío recelo de la etiqueta,

el disimulo falaz;

las miradas que pueden condenar,

el rojo rubor que me turba,

mi estúpida sinceridad.

Habeas Corpus

Déjame ser de nuevo
la noche velada,
déjame retornar a mi cuerpo herido
de un lado;
esto de ser dos, de estar aquí pero allá,
de saberme la máscara de memoria
y querer arrancarla
pero no poder;
déjame ser otra vez la luna
de un verano certero,
no esta inquietud forzada
de inviernos que se atropellan como locos
para entrar en mi pecho.
Déjame ir por la misma senda
que acostumbraba,
recorrer esos bosques conocidos,
los árboles que me extrañan
y lloran
viéndome vagar perdida por tu rivera.
Déjame ser la misma amazona virgen
y bravura,
déjame descansar las manos
en las praderas de siempre,
tapar el mismo sol con mis dedos,
odiar las mismas cosas.
Déjame reverdecer,
déjame morir en aquellos brazos,
déjame, simplemente,
ir.

Mordaza de espinas

 

Magullada por la tórrida espera,

tan cruel eres,

tan salvaje,

tan voraz;

me consumes en el silencio

de tu no-palabra;

sedienta me dejas rodarme cuesta abajo

con la mirada clavada en el cielo

buscando al menos una nube,

una gota de rocío,

una lágrima,

la humedad de tus labios,

una mirada,

algo de paz.

Pero no, que es demencia absoluta mi mente,

tierra de titanes;

muladar de sádicos deseos,

tabernáculo sagrado

para los pecados,

sufrimiento atroz,

desidia,

pasión;

codicia de cosas ajenas,

de tus manos,

de tu sien,

de una mirada.

Devorada por el insano antojo,

tan lejano eres,

tan prohibido,

tan fugaz…

Maldito sea tu perfume
que se me queda pegado en la piel,
maldita tu ultranza
y tu sosegada conquista;
malditas las noches, las albas, los confines
del mundo que no bastan
para escapar a tus manos.

Bendito el olvido que no llega
cuando se lo pido,
bendito tu irrefrenable deseo,
tu turbulento frenesí;
bendita tu seguridad
y mi maldita cobardía
que me hace débil.

Malditos ambos
por el mismo pecado.

Reencarnada.

Obra de Mariano Villalba

"De vida en vida, ¿por cuántos cadáveres ha pasado mi alma?"
Alejandro Jodorowsky

Días y noches, naciendo y muriendo,
del sol a la luna y revolcada en fangos,
primero una princesa,
luego una bruja,
tras una asesina y una noble luchadora.
De miel, de carne, de rosas en fuego,
de carbón encendido y humeante
¿por cuántos estados ha pasado esta mente?
¿Cuánta materia me ha absorbido?
Ni águila ni sirena,
tal vez un faro solitario,
quizás una montaña en derrumbe,
pero siempre una viajera en los milenios
cubierta de máscaras.

Mis musas necesitaban un nuevo alimento,
hambrientas,
desesperadas,
famélicas
ya vagaban por las noches, vampiresas en celo,
devorando sangres de cuellos rotos,
escupiendo horrorosos alaridos y violentos ademanes rojos;
las traje de vuelta, hijas perdidas,
cenicientas y cansadas con los dientes heridos
de tanto chocar con el hierro y la espada;
mis pobres niñas perdidas,
ausentes de mis laderas,
escondidas,
sufriendo los ultrajes de la pobreza de mi alma esmorecida;
y sibilantes,
truculentas,
en profunda agonía,
llegaron casi sin fuerzas a la puerta de mis manos
para recobrar el aliento con la sangre nueva,
con las viejas historias tiradas en el camino
y abrazadas a una esperanza
que las reviva.

La jaula abierta

Frente a mí está el mundo,
tras de mí queda la jaula con la puerta abierta.
Es tan grande la vida,
tan largo el destino,
tan inmenso el tiempo
que parecen gigantes a punto de pisarme,
y quizás más de una vez
me aplasten la cabeza,
pero no el corazón.
Abrir las alas cuesta más de lo que pensaba,
siempre queda esa sensación de estar dejando el hogar,
el nido cálido y seguro,
los barrotes acostumbrados,
el piso con el mismo polvo de siempre
que vuela en cada paso que doy.
El primero es siempre el más difícil,
a veces hace falta un empujón de alguna mano invisible
o prohibida,
algún viento que sople de forma inesperada
para no darte cuenta de si estás volando
o cayendo
hasta que aletees y toques el cielo.

Niñito malvinero

Niñito mío ¿qué mano te mece?
¿Qué brazos te abrazan y te dan calor
en esta noche tan fría?
Estiro mi mano para tocar tu foto:
también está fría;
toco mis lágrimas que llueven mis mejillas
y me queman.
Me siento vieja,
más vieja que nunca y que nadie
y me pregunto
¿cómo te sentirás vos?,
tan lejos de casa y del cielo,
tan solo,
tan roto y abandonado,
tan allá, niñito mío, tan allá...

Duérmete, chiquito,
duérmete ya que los grillos cantan
aunque no los escuches
y aunque el fuego cubra la noche,
hay luna.

¿Qué brazo, niñito mío
te mece y te da calor
en esa tierra tan nuestra y tan perdida?

Transmutada

Que no es lo mismo,
que el tiempo pasa y ya no soy la misma,
que las lágrimas que fueron ya no son
y las risas me las olvidé encerradas en algún frasco,
o en un bolsillo de saco viejo.
Y qué triste,
qué dolorosa la culpa de decirte "ya no es lo mismo"
y reconocerme otra mujer
aunque en el mismo cuerpo,
qué agobiante la sensación de quererte y no,
qué horrorosa la incertidumbre
de si es amor o costumbre,
de si es capricho o madurez.
No tengo otras cosas en las manos ahora,
¿qué querés que te entregue?,
las rosas se me marchitan y crecen begonias,
se me vuelan las palomas y vienen las golondrinas,
y me destruye este sentimiento
de tener que decirte "un momento,
algo me pasa, ya no soy la misma".

Te vi.

Estabas allí,
yo te vi, parado entre muchos,
con la mano extendida;
te sentí luego,
tan sólo un instante después,
-profundo misterio ese paso del tiempo-
pegado a mi espalda.

Te vi en otras horas,
en otros universos;
te sentí en otros lunares
y dudé:
¿era tu presencia?
¿Era tu cálido desliz
de piel y telas?
¿Eran tus ojos y tu sonrisa?

Callé...
callé desde dentro
con la fuerza de cien volcanes
y luché tu batalla silenciosa.

Te vi, sé bien
que tu imagen rondaba mis noches
y lo hace aún ahora
tras largo delirio y rotos suspiros.

Te vi y me quedé callada
con tu reflejo en el espejo de mi nunca jamás.

Que nadie le diga

Tengo miedos, pero no le digan nada,
quiero que crea que soy valiente, segura,
confiada, decidida;
no quiero que sepa mis temblores
cada vez que me alejo de sus brazos.
Que me piense aguerrida,
que me quiera amazona,
que me sufra arrogante,
que me ignore timorata y esmorecida.
No le digan que temo,
que nadie le diga.

Soñar o no soñar

Cálmame los atropellos del corazón
que se me desboca
con una mirada,
musa de mis noches perdidas;
tú siempre has sabido acallar mis gritos
de angustias.
¿De dónde sale ahora tal devaneo?
Platónicos rubores me enternecen las mejillas
otrora infantas,
ahora maduras
y locas.

Totalmente locas.

No es mi hora de volver a ensueños,
Oniria abrió sus puertas
por tanto tiempo cerradas,
pero ¿he de entrar?
¿He de permitir que las rojas amapolas
secadas por las horas
reverdezcan?
Los pies comienzan a despegarse de la tierra,
no hay puerto que retenga mis alas:
soñar o no soñar,
ese es el dilema.

La sinfonía de mi piel

Vibro,
con un roce se sacuden mis cuerdas,
con una mirada
escapan notas erizadas de sed.
Eres un maestro en el arte de tocar
las notas de mi piel,
no necesitas otra partitura que mis poros:
pósame en el atril.

Arcano / Arcane

Aquí van juntas las versiones en español y en inglés de este poema.

Cuando estiro mi mano y no estás a mi lado
una noche más negra cubre a la luna,
un hielo más frío de extrañas tierras
que avanza y pesa, que retumba y se quiebra
pero soporta.
Tu voz no basta a calentarme las manos,
necesito el cálido cáliz de tus ojos,
los ópalos que cubrieron las praderas,
la terrible saña, la impura presencia que no llega,
el vasto delirio que no alcanza
y no se acaba.
Una roja muleta me sostiene en el espacio de Oniria
pero ni un paso doy sin romperme la nuca,
salvajes criaturas, las sombras dormidas,
tantas maneras de decir hasta nunca
y siempre se calla mi boca.
Me habrá de matar mi locura desesperada
cabeceando moscas de rituales convexos;
nada sirve para invocar tu presencia,
estiro mi mano y no te alcanzo,
un fuego amarillo que no quema
es tu piel lejana.
¿Cuál es el misterio?
Mi mente se devana y se hila buscando respuesta,
las tejedoras duermen en un establo vacío
roncando en desiguales tempos y desafinadas,
así no he de hallarme conexa;
muriendo desvarío.


When I stretch my hand and you're not by my side
a blacker night covers the moon,
a colder ice from a strange land
which advances and gets heavy, which rumbles and breaks
but it withstands.
Your voice is not enough to warm my hands,
I need the warm chalice of your eyes,
the opals that covered the prairies,
the terrible wrath, the impure presence that doesn't arrive,
the vast delirium that is not enough
and doesn't end.
A red crutch sustains me in the space of Oniria
but I don't take a step without breaking my neck,
Wild creatures, shadows asleep,
there're so many ways to say good riddance
but always my mouth gets shut.
I'll get kill by my desperate folly
nodding flies of convex rituals,
nothing is useful to invoke your presence,
I stretch my hand and can't reach you,
a yellow fire which does not burn
is your distant skin.
What is the mystery?
My mind is wound and spun seeking answers,
the weavers sleep in an empty stable
snoring in uneven tempos and out of tune,
so I won't find myself related;
dying I rave.

Wild sky-blue delirium

Mismo poema publicado anteriormente, pero en inglés.

Cruel lord, master of the needles,
the horror of your face undermines me.

Wild and remote domains,
What to expect?,
just dream and wander
with ghosts,
be consumed only
in a craving
single and raw,
in a back’s bending
to the yoke of adverse reality.
Myrmidons fatal, the kilometers
to my hands,
soaked in blood
I extend them even after all this collide
with the wall of fate;
has to sound pathetic
my weeping of fantasy and
my stupid smile of reveries;
But, what else can I do?
I am weak nature,
I am extensive haze
who doesn’t know to do anything else
that distort the way
and draw him in any shade
of tree or lie.
Regain the sense for a few seconds
seems to be the only possible conquest
to give up instantly
to the sky-blue opals
of my insanity.
Ah yes! Satisfactory madness
how happy torment
each eternal moment of brutal fantasy,
abandon oneself to all false hope
sometimes and always makes me happy.
No more is needed:
an arpeggio,
a word,
a sigh
and my soul disappears from this world
of damp walls and empty streets,
just a flash
and goodbye forever ...

Salvaje delirio celeste

Cruel señor, amo de las agujas,
el espanto de tu rostro me vulnera.

Salvajes dominios y distantes,
¿qué esperar?,
sólo soñar y vagar
entre fantasmas,
sólo consumirse
en un único deseo
insaciable y crudo,
en un doblar de espaldas
al yugo de la realidad adversa.
Mirmidones fatales los kilómetros
a mis manos,
empapadas en sangre
las extiendo aún tras tanto chocar
con el muro del sino;
ha de sonar patético
mi llanto de fantasía y
estúpida mi sonrisa de ensueños;
¿pero qué más me queda?
Soy débil naturaleza,
soy bruma extensa
que no sabe hacer otra cosa
que distorsionar el camino
y dibujarle en cualquier sombra
de árbol o de mentira.
Recobrar el sentido por unos segundos
parece ser la única conquista posible
para claudicar al instante
ante los celestes ópalos
de mi insanía.
¡Ah sí! Satisfactoria locura,
qué dichoso tormento
cada instante eterno de brutal fantasía,
abandonarse a toda falsa esperanza
a veces y siempre me hace dichosa.
No hace falta más:
un arpegio,
una palabra,
un suspiro
y mi alma desaparece de este mundo
de paredes húmedas y calles vacías,
sólo un destello
y adiós para siempre...

Encrucijada

¡Oh, terror consumado!
Azul y terrible masa nocturna
que cubre los valles;
qué hacer,
qué decir,
qué pensar
si el corazón se evade y se oculta
temeroso en rincones de ultratumba.
No más rosas y claveles,
veo sólo espinas
que apuntan mis ojos, y quimeras,
sí, quimeras inmundas
que roen un poema antiguo
de cuerpo elevado y bello.

¡Oh, terror infundado!
Pérfidos versos encontrados,
me debato en una ciénaga
de suspiros y alaridos.
Entre la soledad y la mentira
me hallo parada;
un fino cabello me rodea el cuello
y se extiende paralelo;
que nadie tire de ningún lado,
éste es un viaje
que corresponde a mi alma sola.

Aquí y ahora

Estamos aquí porque el allí nos pareció ajeno
y porque se nos hacía inmenso,
con el tamaño de siete mares
o de más
quién sabe;
lo único que sabemos es que volvimos
porque el allá se nos hizo insoportable
y porque nadie nos conocía,
ni nosotros mismos.
Ese allá no es nuestro lugar,
¿te diste cuenta?
allá todos nos miraban con recelo,
con envidia,
como si nuestra dicha estuviera prohibida
por alguna ley tonta
o secreta;
¿lo notaste?
todos nos evitaban el roce,
hasta sus capas quitaban del camino
con tal que no nos tocasen,
ni que fuéramos la peste.
El allí no era para nosotros
porque nuestro lugar es el acá y el ahora,
este lugar conoce nuestros nombres
y este tiempo

sabe nuestra fisonomía
como la palma de su mano.